São quatorze tiranas em chagas no peito do cantador...

Procurei uma palavra, já que todas não me bastavam.
Encontrei um pássaro encantado e sua clausura num oceano de signos.
Era a liberdade e a tentativa de catalogá-la.

Fui adiante. Procurei um pouco mais.

Procurei uma sugestão, já que todos os objetivos sozinhos são rasos.
Desencontrei a quietude e sua luz na retina do comum.
Era a vontade e a concreta solução das ilusões.

Arrisquei um próximo passo. Escolhi a trilha mais aberta.

Procurei um vazio, já que todos os cheios transbordam.
Encontrei uma estrada bem sinalizada e suas placas e letreiros.
Era a absorção de um pano encharcado na resposta da ausência.

Quis buscar a fonte da primeira ponte que atravessei.

Procurei um motivo, já que todas as explicações não satisfazem.
Respirei um furacão diferente e seus relâmpagos de outras verdades.
Era um sonho e sua neblina de indagações.

Estou. Qualquer linha reta é uma encruzilhada.
Vou. Desde que a fera seja selvagem.
Não sei. Estou. Não importa.
O nome. O tempo. A forma. O ponto final.